Bajo la luz oblicua que hiere el muro antiguo, dos sombras se inclinan como un juramento tardío, y en la grieta del tiempo respira un silencio frío, donde el amor se vuelve eco y destino ambiguo. Allí nacen, temblorosos, mis versos en sepia. La mesa, testigo mudo de un pacto sin voz, sostiene un vaso vacío como un corazón roto; las sillas guardan ausencias, un diálogo devoto entre espectros que olvidaron la carne y la tos. Y en su penumbra sangran los versos en sepia. Sus frentes se rozan, condenadas al instante, como si el mundo fuera un suspiro que agoniza; la sombra los consume, la luz los eterniza, y el beso no ocurre, se queda expectante. Así se escriben, dolientes, los versos en sepia. El muro resquebrajado murmura viejas culpas, historias que el polvo cubrió con su mortaja; cada línea es un lamento que en la sombra trabaja, cada grieta un susurro que en la noche se agrupa. Y en ellos se desangran mis versos en sepia. Cuando la luz se extinga y huyan las siluetas, quedará suspendido el instante maldito: dos almas que no fueron, un amor proscrito, y el eco de un encuentro que jamás se completa. Entonces reposarán, eternos, los versos en sepia.