Alguien por ahí decía, lo material se recupera, como el viento que acaricia las hojas tras la primavera, mas el alma no se alivia. Porque en el alma persisten grietas como antiguos ríos, cicatrices que resisten como sombra en desvaríos, y los sueños la embisten. No todo lo roto encuentra manos que sepan curar; hay grietas que se concentran donde el alma fuerza va y la vida se fragmenta. En los sueños, cataclismos se agitan con leve brisa, indolentes, mil abismos que al caer no garantizan volver a sanos ritmos. Así que al final comprendo que al alma no la consuela, ni reposa en el remiendo de lo material, tan cerca: son llagas que no pretendo.