Qu'est-ce que cent ans, qu'est-ce que mille ans, Sans amour, dans l'ombre des jours errants, Ces belles années qu'on craint de voir se faner, Sont des échos de rêves qu'on espère garder. Sans l'étreinte douce d'une amoureuse, Le temps s'effrite comme une terre poudreuse. Dans le vide des siècles, l'amour s'étend, Illuminant l'âme d'un feu incandescent. Ces instants précieux, fragiles comme des fleurs, Déploient des arcs-en-ciel de fines douceurs. Avec tendresse, scellent l'éternité, Car l'amour, toujours, transcende la destinée.