Qu'est-ce que cent ans, qu'est-ce que mille ans, Sans l'amour doux des murmures du vent ? À l'ombre des jours, sous le ciel vacillant, Les heures s'écoulent comme un lent courant. Ces belles années que l'on craint de faner, Sont des échos de rêves qu'on espère garder, Dans le miroir du temps, leur reflet s'épanche, Sérénade éternelle aux cœurs qui se penchent. Dans l'éphémère, les souvenirs s'enlacent, L'amour trace son chemin, nulle autre trace. Ô, qu'est-ce que les ans, sans cette flamme ardente, Sinon un rêve évanoui, une lueur distante ?