Ève mordit dans la pomme crue, Et l'amour naquit, inattendu, Dans le jardin d'antan perdu, Naïve et tendre, douce et nue. Depuis cette morsure en vue, L'amour traverse tant de rues, On y a cru, envers et contre, Empreinte immortelle en notre. Et même dans son état brut, On l'adore, sans garde, en hâte, Chaque coeur s'y forge son but, L'amour, éternel acrobate.