В тумбочке записка ждёт, Час нужный для неё придёт. Алая кровь струится, как река, Тепла, но пуста — неведома рука. Вопрос: есть ли смысл в том, Что без слов говорит насеком? Тишина, как безмолвный приют, В ней устанет искать свой уют. Будет ли легче — неведомый путь, Ни крикнуть, ни скрыться, ни вновь обмануть. Но, может, в словах той записки таится Ответ, что от боли поможет укрыться.