Собиржон лишь мечтает о снеге подушек, Где покой наполняет уютный его дом, Он жизнь проспит под небесами, Работа не зовёт его зовом. Солнце поднимается вновь и снова, Но Собиржон в мире грёз ускользнёт, Его день — это аромат свежего хлеба, И ночь — это сон, где леность живёт. Пусть время идёт, но он не спешит, Лишь кушает и спит, тихо его бытие, Словно кот, у очага, он вильнёт хвостом, В своём мире, где труд — лишь затея.