Совесть, молчи. Ни звука больше. Ты шьёшь тишину по живой коже. Осенний шелест ложится в грудь — Зачем я чужой доживаю путь? Раз. Два. Три. Натянуто — нить. Где синяя высь? Где кончается быть? Мгновение выну из тёмной реки — А пальцы свело за чужие грехи. Качаюсь беззвучно, глотая ненастье, Лицо уронив в опустевшие пясти. Кто выдумал совесть — холодный стратег? На нитях чужой виноватости — человек. Но если порвать их — над чёрной водой Кто дрогнет, услышав негромкое «стой»?