Будильник бьётся у виска — железной птицей в клетке. А мне приснилась чья-то рука и снег на чьей-то ветке. И мы сквозь белую метель шли, не боясь разлуки. Любовь не спрашивала: «С кем?» — она смыкала руки. Проснусь — ни имени, ни лиц, лишь свет на одеяле. И снег, как ангел без ресниц, всю ночь не спал с нами.