In Mehring's Mitte, auf dem Mist, feiert man, was unvergesslich ist. Blasius und Appolonia, Hand in Hand, vereint durch des Dorfes frohen Stand. Der Kirchenwirt, so festlich der Ort, wo Freude fließt wie Wein im fort. Vom Vater, der Gockel, stolz im Blick, von der Base, die Henne, ein Geschenk voll Glück. Ein Fest der Bauern, urig und klar, das Herz so leicht, die Freude wahr. Unter Sternen, im Tanz vereint, die Liebe hier in Mehring keimt.