Ritual im Morgengrauen, am Tisch die Weißwürste ruh'n. Mit Senf als stillem Begleiter, die Glocken der Stadt nur leise tun'. Eine Zeremonie der Geschmäcker, im Kreise sitzt man vereint, betörend der Duft des Bäckers, der Brez'n zum Mahl vereint. Wehe, hast du sie nicht bestellt, diesem Brauch, der nie verstellt. Ein bindendes Band, das Freude teilt, Tradition, die ewig verweilt.