Wenn die Heimat ihre Namen verliert, steht das Haus noch immer im Regen. Doch die Tür, die seit Jahren nach innen führt, öffnet sich fremden Wegen. Die Zeitung bewahrt einen gestrigen Tag, die Tasse erkaltet am Morgen. Im Topf zieht die Suppe, vertraut wie ein Lied, doch sein Anfang bleibt verborgen. Dann setzt sich die Tochter zur Mutter ins Licht, ohne gestern von heute zu trennen. Und hält ihre Hand, bis das fremde Gesicht etwas findet, das nichts mehr muss nennen.