Die Zeitung bringt den Morgen von vor Jahren, die Tasse wartet kalt auf eine Hand. Im Flur stehn Schuhe, die nach Hause fahren, doch hinter jeder Tür beginnt das fremde Land. Die Suppe dampft. War Mittag nicht erst eben? Ein Name sinkt, bevor der Mund ihn spricht. Alzheimer löst die Fäden aus dem Leben, doch aus dem Menschen löst es Würde nicht. Und wenn die Heimat ihre Namen lässt, kein Weg mehr weiß, wohin die Füße gehen, hält eine Hand die andre leise fest: Du musst mich nicht erkennen. Ich bleib stehen.