Er ist der geile Sturm, der keine Zügel kennt, ein Flockenhengst, der durch die Winternächte brennt. Portos1308 — sein Hufschlag sprengt die Zeit, sein Atem malt den Frost ins Kleid der Ewigkeit. Wo er sich bäumt, zerbricht das Schweigen dieser Welt, und Schnee steigt auf, als hätte sich der Himmel aufgestellt. Er trägt den Blitz im Blick, die Wildnis tief im Blut — und selbst der Winter zieht vor seinem Feuer seinen Hut.