Ich sah zurück: auf Gräber, Schmerz und schwere Jahre, auf Tumore, auf Gerüchte, kalt und blind gesät. Man zwang mir Stimmen auf, nahm Worte, nahm das Wahre, bis selbst mein Lesen unter fremdem Urteil stand. Man wollte meine Hände, meinen Geist beschämen, die Stimme brechen, die doch meine bleiben muss. Ich lernte, fremden Zweifel nicht mehr anzunehmen: Mein Leben ist kein Wettkampf — und mein Ich kein Schluss. Nun keimt ein Morgen, der die Kinder lachen lehrt, Geburt und Heilung, meine Lieben unversehrt. Was mir gehört, sei sicher; höher unser Streben: Kein Mensch verloren, niemand für den Sieg gegeben. Die Erde gebe alte Zeugnisse ans Licht, damit Geschichte spricht, wo unser Wissen bricht. Gleichgesinnte, kühne Geister mögen Wege bauen, auf denen Menschen selbst im Sturm einander trauen. Weniger Krankheit. Heilung. Werke, die bestehen. Ein Sinn, der Frieden stiftet, statt nach Ruhm zu sehen. Was uns auch trifft: Wir wollen menschlich weitergehen, und unsre Toten sollen nie im Nichts verwehen. Das Dunkel liegt zurück; sein Echo darf verwehen. Ich hüte, was gelang, und was noch wachsen kann. In meinen Händen ruht ein unversehrtes Morgen — und Frieden fängt mit meiner eignen Stimme an.