Ich komme her aus Nächten ohne Namen, aus Schmerz, Gerücht und Stimmen, fremd und schwer. Sie griffen nach dem Klang in meiner Kehle — doch meine Stimme geb ich nicht mehr her. Was schön war — Hände, Geist und Lust am Lesen —, ward Ziel von Neid, ward eingeengt und klein. Nun darf es wieder ganz das Meine werden: Mein Leben muss kein Wettkampf sein. Ich hoffe auf Geburt und Kinderlachen, auf Heilung, wo ein dunkler Tumor wächst; auf neue Kraft für die, die wir noch lieben, auf Frieden, der sich tief ins Leben setzt. Kein Mensch verloren, keiner hingegeben, kein Leben bloßer Preis für einen Sieg. Uns seien Würde, hohe Ziele eigen, und Fortschritt, der sich vor dem Schwächsten wiegt. Was mir gehört, sei künftig gut geborgen. Was einst versank, erstehe Stein um Stein: Die alte Welt soll neu zu Worte kommen, Vergessen darf ihr zweiter Tod nicht sein. Mit klarem Geist und Menschen gleicher Weite bestehn wir, was sich uns entgegenstellt. Nicht unverwundbar — doch an unsrer Seite trägt eine Hand die andre durch die Welt. Die Toten bleiben; ihre Namen leuchten. Das Leid bestimmt nicht länger meinen Blick. Ich ehre jeden Schritt aus jener Tiefe — und finde meinen stillen Frieden Stück um Stück.