Il partait pour la guerre, écrasé sous le fer ; Deux corbeaux dans un chêne obscurcirent son air. Au premier cri, soudain, son épée est à terre ; Puis il la reprend, rouge, et repart pour la guerre. Mais le ciel croasse encore : il s’arrête à nouveau. « Criez ! Vous n’aurez pas ma chair pour vos festins ! » Lance-t-il, reculant, aux oiseaux du destin. Les corbeaux n’avaient faim que d’un peu de silence ; Lui voyait un tombeau dans le noir de leurs ailes. Qui porte en soi la peur trouve partout la guerre, Et nomme prudence l’art de fuir devant elle.