До скорых встреч на мятых простынях, Цвета мак—страсть, испепеляя, До трепетных касаний содрогающихся рук, Кого любят — того ждут. Сквозь муки долгих ожиданий, Прошу, мой сладкий Заваркин, будь, Время — нить, что шьёт признанья, Тебя дождусь я, даже за чертой минут.