В музей стучат шаги неторопливые, Где дома и сараи — былого глаз. По изгибам древесным тропы извилистые Нежно хранят веков мерцающий рассказ. Скрип половиц — как песни давно забытые, Тайны в узорах, в которых время спит. В каждом углу — истории оповитые, Зовут пройти, где мир старины затаит. Тени в углах не пугают, а будоражат, Шепчут листой и резьбой, как волшебный сон. Дух тех, кто жил — в мелодиях дрожащих, Разлиты памятью по старым домам крестом. Трепетно и тихо, с благоговением, Сквозь пространства истории беру свой ход. В этих стенах звучит биение временное, Ведёт в прошлое назад — древности род.