Так трудно придумать тему для стиха, Как кисть художника порой застыла, На палитре — тысячи оттенков цвета, В сердце — море чувств, без берегов и крыла. В словах, как в мазках, неточность, искра, И каждый образ словно — шаг в пустоту, Как выбрать зерно из сотни звуков, Оставив в памяти лишь чистоту? Но в этом поиске тайна сверкает, И вдруг рождается новое чудо — Стих, как картина, мир открывает, Души художника вечная труда.