Мне сорок девять, ей лишь двадцать семь, В ней утро жизни, в сердцах свежесть мая. Я полюбил её в мире проблем, Где страсть и время грани размывают. Она не готова. Но знает она, Причин тень тяжела и пряма: В переливах этой юной весны Есть тайны, что ясны для нас без зова. Сердца тропинка не знает конца, Но держит надеждой нас свет, Чтоб в будущем тихо касались лица Души, сквозь нас проложившие след.