Дом февралём пропитан, долгой зимы ментол, россыпи алфавитамой покрывают стол. Спят до утра куплеты, спрыгнув с карандаша, будто твои портреты — наспех... и не спеша. Месяц на небосклоне гонит своих коней, таешь на полуслове, будто бы в полусне.