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Poems for every occasion

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Funerals: A poem can be a comforting tribute to a loved one who has passed away, and can help express feelings of grief and loss.
Holidays: From Valentine's Day to Christmas, a poem can be a thoughtful and unique way to celebrate a special occasion and show someone you care.

Poems generated by our users

La noche enciende el oro de sus flores,
el pan respira sobre el mantel;
regresan, por caminos de colores,
los pasos que guardamos bajo la piel.

El copal sube, lenta arquitectura,
y abre en el aire puertas al ayer;
cada retrato alumbra una ternura,
cada silencio les ofrece de beber.

La muerte hoy se quita su corona
y toma entre nosotros su lugar;
la abuela, desde un marco, nos perdona
la risa que no pudimos guardar.

Cuando el alba recoja las ofrendas
y el último papel deje de arder,
quedará cempasúchil en las sendas:
el modo de la ausencia de volver.

Esta noche no le pido al cielo
que te devuelva:
pongo tu nombre entre las flores
y dejo que la casa te recuerde.

El cempasúchil enciende su camino,
el pan espera junto a tu retrato.
Yo te cuento lo que ha sido de mi vida
y, por un rato,
la muerte no consigue separarnos.

Tonight, mi cielo, Pátzcuaro holds the stars
as gently as your hands once cradled mine.
I leave cempasúchil from the gate to our door—
a little sunlit road for you to find.

Across the lake, Janitzio keeps its candles;
their trembling gold lies scattered on the blue.
“Ándale, corazón,” I whisper to the darkness,
“the house is warm, and we are waiting for you.”

There’s pan de muerto, corundas wrapped and steaming,
your favorite cup beside your empty chair.
For once, I let the kitchen fill with laughter;
it sounds like something you have left us there.

Ay, mi querido, dawn will pale the petals,
and I will have to let the candles die.
But first, sit close. The coffee still is waiting.
Tonight, no tengo prisa for goodbye.

La noche enciende velas en su pelo,
el cempasúchil abre su fulgor;
hoy vienen nuestros muertos desde el cielo
siguiendo las migajas del amor.

Hay pan, hay sal, un vaso de agua clara,
papel picado estremeciendo el sol;
y en cada foto, una presencia ampara
la casa que su ausencia nos dejó.

La muerte aquí se sienta a nuestra mesa,
se quita el polvo, aprende a sonreír;
ninguna despedida pesa, pesa
más el amor que insiste en compartir.

Al alba partirán por las veredas,
con nuestros nombres tibios en la voz;
y quedará, temblando entre las ceras,
la luz que hace del uno siempre dos.

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