La noche enciende velas en su pelo, el cempasúchil abre su fulgor; hoy vienen nuestros muertos desde el cielo siguiendo las migajas del amor. Hay pan, hay sal, un vaso de agua clara, papel picado estremeciendo el sol; y en cada foto, una presencia ampara la casa que su ausencia nos dejó. La muerte aquí se sienta a nuestra mesa, se quita el polvo, aprende a sonreír; ninguna despedida pesa, pesa más el amor que insiste en compartir. Al alba partirán por las veredas, con nuestros nombres tibios en la voz; y quedará, temblando entre las ceras, la luz que hace del uno siempre dos.