In ihrem Garten blüht das Glück, wo Mutter kocht, ganz Stück für Stück. Neunzig Jahre, weise, zart, die Kunst des Kochens ist ihre Art. Die Sonne lacht auf ihre Hand, wenn sie die Kräuter sammelt am Rand des Weges, wo die Blumen steh'n, umringt von Bienen, die summend geh'n. Jedes Essen ein Gedicht, Natur und Liebe, im warmen Licht. Sie webt die Erde in ihren Plan, in jedem Topf ein neuer Ozean. Die Vögel singen ihren Chor, Mutter lauscht, hält inne im Rohr. Ihr Lächeln, mild, wie Frühlingsschein, die ganze Welt darf köstlich sein.