Man sagte, ich sei fehlgegangen. Wir liefen vorwärts, seitwärts, blind. Der Frühling kam mit nassen Wangen; wir ließen Jahre ziehn wie Wind. Doch jede falsch gewählte Straße, die Narbe, die kein Sommer schließt, gab meinem Schritt zuletzt das Maße, an dem sich dieses Hiersein misst. Nun hängt zusammen, was zerbrach: der Staub, das Blut, der Atemzug. Ich stehe hier. Der Boden schwach. Doch meine Knie sind stark genug. Gott sei Dank — der Kampf ist aus. Nicht, weil die Glut zu Asche brennt: Ich geh durch meinen Schutt nach Haus, als einer, der sich wieder nennt. Noch meinen Namen kennt.