En el eco de un laúd quebrado, los músicos cantan su lamento, viajeros en un sueño desgajado, silencio a cambio de su talento. Los recreadores, de risa carentes, vienen desde la lejana capital, con promesas rotas, impacientes, esperan un pago que no es real. Una rifa sin premios, sin azares, guardas el tesoro, escondido, cual engaño en sombras estelares, un sorteo en el tiempo perdido. Tu nombre resuena en susurros de hiel, sinónimo de estafas y falsía, y en YouTube un eco de aquel que recuerda tu deuda cada día. Ochenta mil ecos hacen su ronda, de un logo prometido, solo un afán, tu feria medieval es solo sombra, y aunque hables alemán, todo es van. Pero el tiempo es un sabio maestro que te alcanza, y pagas el precio, el idioma de la verdad es esto: pagarás, aunque sea con falso verso.