Bajo el manto de la feria falsa, las promesas se tornan gasa, deudas que entre risas se alzan, ocultas tras una falda escasa. El logo que nunca nació, historias de un diseño ficticio, quedaste debiendo, eso lo sé yo, como un eco en un viejo artificio. Con los implementos de cerveza, sueños de hidromiel en tinieblas, escondes oro entre la corteza, de tus palabras, de tus tinieblas. ¿Dónde están las monedas de antaño, que el viento cantara su descargo? Quizá bajo la falda, en su rebaño, tú te guardas el verde embargo.