En la feria de sueños y tramas, donde reyes y damas solían mentir, quedó deudor el hábil constructor del logos sin rostro que ansiamos lucir. Prometiste enseñas, estandartes en mano, y a cambio, el silencio de un trato olvidado. Mas la deuda se alarga, cual sombra al ocaso, enjaulando al festín que buscaba ser vasto. Ingenios de oro, de cerveza en su vientre, se ocultan del sabio que anhela su suerte. Y bajo la falda, secreto guardado, tus monedas duermen, su anhelo atrapado. Así el medieval camino resuena, con ecos de deuda y astucia en la arena. Pero en el teatro de máscaras fijas, la verdad se disfraza, y el engaño prodiga.