En la ciudad de tormento, donde el niño llora al alba, su pecho siente el lamento, de la sociedad que manda. Sus sueños son hojas secas, desgarradas por el viento, un enjambre de mareas, en su corazón hambriento. Ríos de sombras lo encierran, los muros son hiel del cielo, la ansiedad canta su guerra, en ecos de un gris desvelo. Sus ojos, dos lunas tristes, atraviesan noche y pozo, clama al bosque que resiste, entre silbidos furiosos. La montaña, madre en pena, le ofrece su abrazo inerte, mientras el sol se enajena, desdibujando su suerte. Los álamos susurrantes, susurran viejas palabras, que danzan como gigantes, bajo la luna macabra. El niño busca camino, en campos de terciopelo, pero el destino mezquino, le da su corteza al suelo. El viento, dueño inclemente, barre su senda invisible, y el río se vuelve ausente, en su murmullo imposible. Cada estrella negra canta, por él un réquiem sombrío, mientras la niebla levanta, su manto de purgatorio. La mariposa detiene, su vuelo de plata fina, en la esquina donde tiene, el niño su tarde herida. Los sauces lloran un llanto, que nadie entiende ni escucha, y el silencio denso y blanco, la esperanza corta y lucha. Las olas de tiempo arrasan, con su frialdad acerada, sueños que de miedo pasan, por la orilla desolada. El niño guarda en su pecho, raíz de sombra y de espanto, como guerrero maltrecho, ante el día necio y santo. Inconsistentes sus alas, piden un canto distinto, pero la jaula resbala, sus miedos son laberintos. Y en la noche, la cigarra, afina un canto dormido, mientras el niño declara, su corazón, restañido.