En el valle sereno, danzabas, vestida de negro, Agatha fiel, no bruja, sino guardiana, de un secreto místico, aquel. Tus dones, joyas en manos ciegas, fueron piedras en hígado necio, ignorancia que lanza y ciega, a un espíritu noble y recio. Hoy el viento susurra tu nombre, injusta leyenda te lleva, mas en la memoria del hombre, tu danza, eterna, renueva.