Soy un libro que el polvo suele abrazar, en la estantería olvidado, sin más que dar, cubiertas opacas, un lomo que susurra que allí no queda ya más que una sombra pura. Pero al abrirme, despierta el aroma de tinta añejada, que engaña al que toma mis páginas para descubrir el secreto que yace dormido, como antiguo amuleto. No soy lo que piensas, tengo en mi esencia la magia, la chispa, la pura presencia de amores soñados y tristes novelas, comedias ligeras, misterios que anhelas. No te dejes por la apariencia guiar, pues si mis hojas decides explorar, en cuentos de sueños quedarás sumergido, y así sabrás que nada fue perdido.