En un rincón de la mente errante, donde las palabras chocan sin compás, discutir con un tonto es como amante que se refleja en un espejo de solaz. Cada argumento, cual eco perdido, un reflejo que boicotea la razón. ¿Gana quién? Pregunta el viento, pues en la palabra ya no hay emoción. Dos sombras juegan en un charco, pensando en sus victorias vanas, mientras el mundo sigue su arco, ignorando sus disputas insanas. Y así, la luna calla su risa, porque en la arena del tiempo pasajero, persiste el eco de una falsa prisa— un tonto solo siempre será primero. En el susurro de un grito se forjan cadenas, voces de antaño que el alma envenenan. Aprendiste el silencio, la piel de la sumisión, al precio del amor sin comprensión.