Entre manos de nieve, se forja un anhelo, el muñeco perfecto, un sueño en el hielo. Con partes ajenas, la ilusión se encarna, buscando en lo real que el alma se guarda. Voces de antaño, murmullos del viento, los muertos susurran en un raro acento. Del vientre la voz cava su sendero, ventriloquo, testigo de un mundo señero. Tras el velo del tiempo, se teje el misterio, el arte de hablar, un místico imperio. Las entrañas murmuran en su serenata, en el esbelto eco de una voz tan grata.