En la nieve blanca, intento crear, un muñeco perfecto, sin par, sin igual, mas piezas reales tengo que buscar, tras manos de barro y mirada de sal. Cuentan los años de antaño saber, que los muertos hablan a través del vivir, un murmullo profundo, del vientre al amanecer, con ecos de "ventriloquo", del latín a surgir. Venter y loqui, en danza se unen, en el arte sutil de darles voz, figuras inertes que vida consiguen, aliento prestado, su espíritu feroz.