Bajo el manto de un cielo marchito, donde susurros de la noche lloran, se alzó un amor en sombra y mito, con palabras que el viento devoran. Era la promesa del rocío en una flor sin primavera, un murmullo de un río vacío, un latir que nunca se liberara. Nació de sueños apenas soñados, cruzando umbrales de lo incierto, quedó atrapado en tiempos pasados, el amor que nació muerto.