Con manos torcidas, quiebro el cristal, acciones que gimen en el fondo mortal. Hechuras de acero, pasos sin piedad, son llaves que cierran la puerta a la verdad. Palabras son vientos, susurros que van, intentan componerse, cual hilos de afán. Mas el eco que nace, no logra alcanzar el rincón desolado donde danza el pesar. Flores de lamento, brotan sin razón, pues solo con obras se enciende el perdón. Hoy sé que el destino se teje al nacer, lo roto en el viento, no se vuelve a tejer.