Lo que haces hoy, un eco sutil, reescribe en sombras un ayer febril; el tiempo no avanza, solo se arropa, somos pasado, no un sueño que sopla. Cada paso hoy, un verso sin paz, en el pulso lento que ayer compás; no hay futuro ni promesas cansadas, solo las huellas de vidas pasadas. El presente, un lienzo de polvo y sol, pinta de nuevo el antiguo arrebol; siendo raíces, somos el ayer, en la tierra quieta que no ha de volver.