En la plaza resuena Martí, con pasos menudos, menor que yo, infancia en la risa, juguete de albor, quien sueña colores en el aire azul. Mujeriego de sueños y almas de miel, catalán en su canto, alto en el sol, sus pies danzan libres, su espíritu fiel, y dicen que está bueno su corazón. Su sombra se alarga bajo el ciprés, pequeño gigante en su propio país. ¿Qué importa el tamaño si crece la flor en campos de amor, en versos sin fin?