En la penumbra de mi oscura mente, palabras fluyen como ríos silentes, elaboro versos en tinta hirviente, escribo porque el alma lo siente. En la noche eterna de inquietudes, mis letras como sombras se deslizan, se convierten en oscuras virtudes, y en el papel las penas agonizan. ¿Cuánto dolor la tinta ha bebido? En sus surcos duerme el pesar frío, mis tormentos en susurros vestidos, me embriagan de un lamento sombrío. Aquel que escribe en trances umbríos, encuentra el bálsamo en lo prohibido, del tiempo escapa, de sus desvíos, y encuentra paz en lo desconocido. Es mi pasión, mi oculta condena, con cada letra la sombra apacigua, en el laberinto del alma plena, huye el dolor, y en la tinta se ahoga.