Creen los santos que el mañana, cual sol naciente les pertenece, en sus manos oro se mece, promesa de un día que se hermana. Pero el todo no hace fronteras, y el tiempo, un río sin detenerse, se lleva sueños, sin comprenderse, hasta el fin de las quimeras. En el vasto vuelo del destino, el hoy se funde en el ocaso, y el futuro, un fugaz abrazo, no distingue camino divino.