La lluvia suave al caer, murmura susurros de infancia en mi ventana, los charcos son risas, dulces, puras, mi mente regresa a mañanas sin prisa, el tiempo no apremia ni apura. Bajo el techo, el abuelo contaba con dichos que el viento aún guarda, de sus palabras nacía una alborada, y el aroma a tierra mojada es el incienso que su memoria empalaga. En cada gota su voz reviva, recuerdos que en el alma anidan, consejos sabios que aún perviven, dibujando sonrisas furtivas en un niño que al mundo aún no esquiva. Ese olor, la esencia de un pasado, llevaba la calma del campo amado, sin preocupaciones, ni rumbo asediado, era libre y puro, desamarrado, un eco en la lluvia, un tiempo pausado. Así, la lluvia canta a mis huesos melodías viejas, suaves y tersas, sintiendo susurros que lleva el viento, recuerdos que en mi ser dispersa, mojando de nostalgia mi pensamiento.