Entre las sombras, el mortal es un ¡Ay! que late y se desangra en silencio, carne que muerde, luz que se apaga y renace en la herida. El pasado grita en la garganta del presente, un río sin orilla, un eco sin hogar. Padres vagaron sin guía, con miradas vacías, entregando su vacío como diario pan. Así crecen los hijos, respirando un aire pesado, temblando por una palabra del ayer, encendiendo memorias de sombras ausentes. Espejos rotos se convierten, ardientes o callados, reflejando la misma sed. Unos guardan llanto tras siete cerrojos; otros, fieras sin corona, arden a la vista. El silencio cambia de piel, la furia viste de hombre o mujer, pero siempre es el mismo fuego ancestral. En cada voz resuena una casa sin puertas, el temblor bajo distintos gestos oculto. Y yo miro al mal que nos atraviesa, absuelvo al diablo, inocente de esta obra: fue el hombre quien sembró la semilla, quien olvidó mirarse en aguas quietas, pasando la herida abierta como único legado posible.