En su sueño el mortal anhela, un mundo nuevo, hecho y derecho, mas mientras vive, ensalza la tela de lo confuso y de su desecho. No habrá paz en tierras de ciegos, si desde el alma se ignora el dolor; rechaza el hombre blandos ruegos, alimenta sombras, niega el valor. Del sufrimiento surgen las ramas, de lo no vivido, del no aceptado; en danzas de ecos y torpes llamas, el mortal persiste, su abrazo helado. Mas en su sangre, un río estalla, entre remansos de anhelo callado; si cambia su curso, si la luz estalla, tal vez otro mundo, por fin, sea dado.